A furia di consumarsi in voli disinteressatamente famelici finì col rimanere incarcerata in un prato roteante e inappetente. Sull'orlo di come sarebbe dovuta andare, asserragliata a spurgare le scorie dell'ultima apparizione, immobile, rumorosamente silenziosa
si scoprì vogliosa dell'uva più viziosa.

Era proprio quel che cercava, ora si, era proprio quel che resta di noi, era l'eco, era la voce, il vuoto che si spande sui sorrisi creativamente creativi, sulle creazioni insaziabilmente create.

La teneva ora con una mano attorno ai fianchi, contenuto di sintesi, priorità di possesso, i palazzi dei grandi schiumavano intorno, ma non era sazia, era ora di andare,
era ora di andare miglia e miglia più lontano.
Uscì dalla statale e si diresse verso le colline, la radio trasmetteva musica messicana,
il grano delle pannocchie parco come il sole di novembre cornice di tamburi ingigantiti dall'oscurità.

Ghiotta, ghiottona ora era proprio come lui, guerriero di mondi improbabili, fondamentale frammento di struttura, competenza specifica, virgola d'arte sublime.

Scrutatore vorace, goloso di menti, di talenti, di iniziative e progetti innovativi, alternativa di strade parallele, ironico, provocatorio
e chiassoso, fastidioso ove necessita.

Tornò indietro salì le scale di corsa, infilò la chiave ma la serratura era difettosa, non sarebbe potuta andare diversamente.
Ma ora la luce limpida del primo mattino filtrava dagli alberi che arrivavano fin li, tra i fili paglierini minuziosamente intrecciati, nidi come silenziose ed accoglienti culle per quei doni di cicogna attesi come manifestazioni d'arte divina.

Una sola vena viola aperta, sgorgante di arcobaleni straripanti di colori e nulla più.

Tutto il resto serve a chi lo sta cercando, orfana stabilità dipinta, fumo nero che si innalza in cielo, finestra azzurra rimasta sul foglio del bimbo dalle mani candide.

Corvoingordo